Crissent les feuilles mortes qui s'abandonnent,
Sous un pas étourdi.
Quel doux plaisir d'automne!
Odeur du lierre qu'on dérange,
Petit coin de paradis.
Où se cache cette mésange ?
Blancheur suave du romarin en fleurs,
Lumière et accent du midi.
Camphre, étourdissante senteur!
Fuchsia blanc, ou rouge violet,
Vierge de toute maladie.
Où chantes-tu, gentil roitelet ?
Les pavots de Californie,
Oranges et guère refroidis,
Étrange décalcomanie...
Triste et morne figue verte,
Sans chaleur, à peine rebondie.
Que ne pleures-tu ta perte ?
Dernière rose à peine éclose,
O poète maudit,
Quand donc liras-tu ma prose ?
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